A temetés négy nappal később volt.
Én hívtam a szüleimet. Nem azért, mert akartam, hanem mert egy részem még mindig hitte, hogy a vérnek számítania kell, amikor minden más szétesett. Apám válaszolt először, elkalandozva, majd átadta a telefont anyámnak. Mondtam neki, hogy a szertartás tizenegy órakor lesz. Mondtam neki, hogy szükségem van rájuk ott. Mondtam neki, hogy nem hiszem, hogy egyedül meg tudnám csinálni.
Egy szünet következett, majd nevetés és hangok hallatszottak a háttérben.
"Ma?" kérdezte.
"Igen, ma."
Még egy szünet. Aztán, ugyanazzal a hangnemmel, ahogy talán az időjárásról beszélhetett volna, azt mondta: "A bátyád már meghívott embereket a grillezésre. Mi vettük meg az összes ételt. Nem mondhatjuk le mindenkit."
Azt hittem, félreértettem.
"Anya," mondtam, "elteszem a lányomat."
Élesen kifújta a levegőt. "Madeline, tudom, hogy érzelmes vagy, de ez csak egy baba. Lesz még egy. A testvéred eseményére negyven ember érkezik."
Negyven ember.
Átnéztem a temetkezési ház üvegajtaján, és egy apró fehér koporsót láttam a kápolna elején. A térdeim valójában meggyengültek. Nem csak a gyásztól – hanem a felismeréstől. A gyász megmutatja, mit veszítettél. Az árulás elárulja, amit igazából sosem volt meg.
Apám visszajött a vonalra, mormolt valamit a forgalomról, kötelességekről, a "békén" való próbálkozásról, aztán véget ért a hívás.
Így egyedül mentem be abba a szobába.
