Elővettem a telefonomat, és minden oldalt lefényképeztem.
Aztán visszatettem a dokumentumokat pontosan oda, ahová voltak.
Azt mondtam magamnak, hogy el fogom felejteni őket.
De soha nem tettem meg......."
A diplomaosztóságomon apám hirtelen kijelentette, hogy megszakítja a kapcsolatot, azt állítva, hogy nem is vagyok az igazi lánya. A szoba megdermedt. Odamentem a pulpitushoz, nyugodtan mosolyogtam, és azt mondtam: "Ha DNS-titkokat fedünk fel..." majd kinyitott egy borítékot.
A nevem Clara Whitfield, és gyerekkorom nagy részében azt hittem, pontosan értem, hogyan kellene kibontakoznia az életem.
Nem azért, mert bárki megkérdezte volna, mit akarok, hanem mert apám már megrajzolta a térképet.
Ha meglátogattad volna a házunkat Naperville-ben, Illinoisban, valószínűleg azt gondolta volna, hogy olyan család vagyunk, akik fényes magazinlapokban jelennek meg a sikeres külvárosi életről: egy téglából épült koloniális növény, akinek borostyán mászik a verandán, egy háromautós garázs, amely mindig enyhén friss festékszagú volt, és egy olyan gondosan parkosított hátsó kert, hogy még a virágágyások is úgy tűnt, követték a menetrendet.
Minden, ami abban a házban tükrözte, azt az embert, aki az tulajdonosa volt.
Apám, Charles Whitfield úgy hitte, hogy a siker nem csupán az elért dolog – hanem valami, amit meg is mutatsz.
A megfelelő cím.
A megfelelő iskolák.
A megfelelő kapcsolatok.
És mindenekelőtt a megfelelő gyerekek.
Kívülállók számára Charles Whitfield olyan embernek tűnt, aki uralta az életet. Egy belvárosi Chicago-i befektetési cég ügyvezető igazgatójaként olyan ember volt, aki csendesen beszélt a megbeszéléseken, és mégis minden döntést irányított a teremben.
Ugyanazt a márkájú szabott öltönyöt viselte, háromévente ugyanazt a német autót vezette, és olyan pontosan nyírta a haját, hogy még a családi nyaralások is vállalati visszavonulásnak tűntek.
De a házunkon belül a siker szigorú feltételekkel járt.
És a szerelem – legalábbis az, amire én is vágytam – mindig úgy tűnt, hogy a teljesítményhez kötődik.
