Megkérdeztem néhány embert előtt, láttak-e terhes lányt vékony kabátban, de vállat vontak, üres pillantásokat kaptam, és egy férfi azt mondta, hogy törődjek a saját dolgaimmal.
"Az irodám. Most. »
Hazajöttem a bevásárlásommal és egy ürességérzettel, amit nem tudtam lerázni, az a fajta érzés, ami azt suttogja, hogy többet kellett volna tenned, még ha nem is tudod, milyen lett volna a "több".
A következő néhány héten belül minden tömegben kerestem az arcát, de az élet továbbra is szükségét érezte — a házi feladat, a számlák, a betegszabadság, a főnököm végtelen követelményei — és az emlék egyszerűen letelepedett a halomban, amelyek hajnali háromkor aggasztottak.
Aztán egy reggel, körülbelül egy hónappal később, a főnököm úgy lépett be az irodámba, mint egy fogazott vihar.
"Az irodám. Most. »
Hangja olyan magas volt, hogy a szomszéd sorban ülők lehajoltak.
"A problémákról szól, amiket egy hónapja okoztál."
Követtem a folyosón, a gyomrom bukfencezve, mert ebben az épületben általában csak akkor hívtak így, ha valami hatalmat elrontottál, vagy valakinek bűnbakra volt szüksége.
Olyan erősen csapta be az irodája ajtaját, hogy a redőnyök megrázkódtak, majd rám nézett azzal a pillantással, mintha én személyesen gyújtottam volna fel a házát.
"Mit tettél," suttogta, "azzal a terhes lánnyal?"
A szám kiszáradt. "Nem tudom, miről beszélsz."
Kitépett egy papírmappát az asztaláról, és olyan erősen dobta, hogy a benne lévő papírok kicsúsztak.
"A problémákról szól, amiket egy hónappal ezelőtt okoztál," mondta. "A terhes lány.
A halom tetején egy kórház logóját láttam.
