Ez az egyetlen szó, ami illik hozzá.
Az arca mélyvörös volt, haja nedves és a bőréhez tapadt, szemei fáradtak voltak, ami nem csak az alváshiányból fakadt. Izzadt – nem a szokásos fajtából, hanem arról, ami a hosszan tartó hőségből fakad, abból fakad.
Mögötte alig volt lakható a tér. Egy kiságy a sarokba tolva. Egy ventilátor, ami körbe-körbe mozgatta a forró levegőt. Készletek halmozva, ahol csak lehetett.
És abban a kiságyban—
Az unokám.
Három hónapos.
Bőre kipirult.
Sekélyes légzés.
Abban a hőségben.
Kérés nélkül léptem be.
A levegő úgy csapott le, mintha egy sütőt nyitna.
"Mi ez?" Kérdeztem, hangom mély volt—de elég éles, hogy bármit átvágjak.
Elena szemei a ház felé siklottak. "Apa, nem kéne itt lenned," suttogta. "Nem engedik—"
"Mit ne engedjenek?" Felé fordultam. "Elena, nézz rám. Mennyi óta?"
Habozott.
És ebben a habozásban már tudtam, hogy a válasz nem lesz kicsi.
"Három hónap," mondta végül, hangja elcsuklott. "Mióta Victor elment a projektjéhez. Azt mondták... Azt mondták, nem maradhatok a házban, amíg ő nincs otthon. Technikailag nem vagyok családtag."
Egy pillanatra nem reagáltam.
Nem kívülről.
